Quand la lune ronde se lève sur les forêts sombres, Une meute vêtue de feu embrasse la nuit. Elle illumine un sacre, peut être celui d'un double. Épris l'un de l'autre, ils dansent. Les pieds dans la brèche entre l'astre et la vermine. C'est un cycle achevé mais un tango sans fin. Entre chien et loup.

Il y a un an, nous avons commencé, sans le vouloir, à capturer la lumière radiante et l’excitation indomptée de la pleine lune. C’est devenu un rituel, une liturgie occulte, une cérémonie profane. Et depuis, douze lunes ont dansé.